Carta Nº 21

Hace una semana y 17 horas lo único que siento es la sangre teñida de vomito y vino. Me limpio la boca, me corro el pelo y sigo bajando litros de bebida cargados de humo y más de esa nada. En un sótano vacio, en el aleph. Hay una ventana de 21x21, el exterior, gritos o una moto que arranca. Un pollo frezado, un tipo durmiendo en las vías del tren; y bajo. Camino por calles desiertas y llenas de multitudes insignificantes pidiendo a gritos no ser vistos nunca. El cartel en la puerta me lleva extasiada hasta adentro, corriendo; y me quedo parada en el centro que separa la entrada del ente. Quedo, rodeada de voces y risas que en algún momento llenaron vacíos y ahora bloquearon mis pensamientos, pero no los escucho. Más sombras, nubes en el cerebro, pulóveres. La sobre adaptación conformo a mis huesos tatuados de cualidades ajenas al quiebre, al frió. Veo, sus pupilas dilatadas, sus pies que bailan, se frenan, se fue. Su mirada indiferente apuñala mis costillas que se rompen en el no gesticular de mi cara, en el no dolor que me duele, tanto. Corro, elevo mis brazos sobre una ruta, sobre una calle de tierra. Los minutos y la distancia se miden en un contador que me sale ochenta y seis pesos de angustia. Subirse a un taxi, chuparle la pija al taxista. Subir. Fumarse otro porro, abrir la heladera. No sé si me comí una semilla de zapallo para que me crezca una planta en el estomagó y asfixiarme o desesperar, no sé quien me metió esa idea en la cabeza, lo soñé. El empirismo es mas humo y vino sobre mis neuronas aturdidas y quietas. El techo del sótano se cayó sobre mi maquina, y más palabras. La ventana de 21x21 es una pila de cemento. El pollo se descongelo, el tipo se fue con el último tren de la noche un feriado, santo. El taxista acabo, escupí los billetes en su barba.

Al muerto, domingo 20 de abril, 01:22 pm

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