FURGÓN.

   Disocian. -POR FAVOR, NO TRABE LAS PUERTAS-. Ansiedad, independencia en la inseguridad del ser. Alquiler, fin de mes, la angustia capital, la miseria en una pitada de thc con sudor y virulana. 

  Justicia de corazones desamparados con pasados quizás, impensables, quizás, la pura nada. El rostro de 5 años y menos dos dientes, entre el humo de la boca de sus padres, las puteadas, la música, la soledad entre la multitud que no piensa en ella, no piensa en nada y está pensando todo. 

  Moreno, ojos plenamente negros extraviados en un punto fijo del reflejo de la ventana. El pelo seco, sin brillo,opacado. Se humedece los labios en la inercia y respira mirando sin ver. Suspira sin suspirar. -CERVEZA, HAY CERVEZA- 15 NO MAESTRO?-. En el punto culmine del cuelgue mental, dentro de sí mismo quizás adorando un fondo blanco, dos palabras, la nada, la infancia o un muerto en la mandíbula. – PARA VOS 10- SABES QUE TE QUIERO- GRACIAS NENE, DAME UNA PITADA, A VER?- EEEEEH-. Uno mismo en la sustancia del aire que va a las neuronas, a los pulmones. Las multitudes privilegiadas de la marginalidad. – VO QUERE AMIGO?-DALE PASAME UNA, LE CONVIDAS A MI COMPAÑERO? -. Sus pómulos negros se vuelve rosados, se le afiebra la piel, y solo vuelve a seguir inhalando del porro que gira. Todo gira y siempre estamos en el mismo lugar, esperando. Y pasa un tipo y vende rosarios lucrando con la fe de no tener que perder. - DIOS ES EL CAMINO, LLÉVELO SIEMPRE CONSIGO -POR FAVOR, NO TRABE LAS PUERTAS- FUMA TRANQUILO AMIGO-